Il pleut.Je sais, avec le temps, ce ne sera plus le déluge.
Mais à seize ans, ça blesse, ça meurtrit, ça cabosse.
Avec le temps, ça forgera, ça sculptera, ça formera.
Mais en attendant, mon impuissance de mère grince dans mes entrailles. J’aimerais extirper cette douleur corrosive, mais sauvegarder l’expérience qui fait grandir.
